风从旷野上吹来的时候，是带着光的。

那是一种说不清来处的光，也许是太阳斜斜地照在麦浪上，碎成千万片金鳞；也许是远山的轮廓被暮色熔了，淌成一道温柔的紫。总之那风一来，光便跟着来了，落在肩上、发间，像一只无形的手，轻轻解开了心里那些拧着的结。

我总记得小时候追风的日子。那时候的田野是没有边际的，路也是没有尽头的。几个孩子踩着自行车，在田埂上横冲直撞，风灌满了衬衫，鼓成一面小小的帆。我们大喊大叫，声音被风扯碎了，抛向身后，谁也不知道在喊什么，只是觉得胸中有东西要溢出来，要借着风飞出去。那时的风是甜的，带着青草被压断后的汁液味，带着远处荷塘里水汽的腥味，还带着一种说不清的、属于自由的味道。

后来长大了，不知从什么时候起，不再追风了。城市里的风总是不太体面，挤在高楼之间的狭缝里，卷着尘土和尾气，呜呜地响，像一个受了委屈的人堵在喉咙里的哭声。办公室的空调吐出千篇一律的冷气，干净、恒定、毫无性格。偶尔从窗户望出去，看见树枝在摇，才知道外面是有风的。但那风隔着一层玻璃，便不像是真的，倒像是一帧默片，与我无关。

我们给自己装了太多窗户，又亲手一扇扇关上。怕风太大吹乱了计划，怕雨太急淋湿了体面，怕那些不确定的东西闯进来，把好不容易码整齐的生活搅成一团。于是日子越来越稳，心却越来越重，像一只扎紧了口的袋子，透不进光，也透不进风。

直到有一年春天，我去了一个很远的地方。

那里的风是从雪山上来的，带着凛冽的干净。站在山坡上，风像一匹野马迎面撞来，撞得人踉跄，撞得人几乎站不住脚。可我竟笑了，那种笑是不由自主的，从胸腔最深处涌上来的，像一坛封了太久的酒，终于被撬开了密封。我张开双臂，让风从指缝间、从领口里、从每一个毛孔中灌进去。那一刻我觉得自己在膨胀，在变轻，在一点一点地升起来。风把我重新吹开了，像吹一朵被揉皱的花。

其实自由从来不在别处。它不在远方的雪山，不在年少时的田埂，也不在未来某个“等我有空了”的日子里。自由就在风里，而风就在那里，在我们愿意打开窗户的那一刻，在我们敢把脸迎向不确定的方向的那一刻。它灿烂着呢，带着光，从旷野上来，从天空上来，也从我们心底那个一直没锁的房间来。

那天傍晚我走回住处，路边的蒲公英被风吹散了，一把一把的小伞慢悠悠地飘向四方。没有一朵在问方向，没有一朵在担心会落在哪里。它们只是借着风，把自己交给了天空，心若自由，风便永远灿烂。（动力能源中心  刘晓滨）