出了村往东走，不过半里地，就到了那片坡。坡不算高，缓缓地隆起，像大地微微鼓起的胸膛。坡上的草，这个时节正是最好看的时候。不是那种浓得化不开的绿，而是青青的、亮亮的，带着一层新鲜的绒毛似的，风一过，便起了细细的波浪。那种青，是刚洗过的春天的颜色，水灵灵的，看一眼，心里就软了几分。

我常于傍晚时分来这里。夕阳还在西边的山头挂着，光线已经不那么烈了，斜斜地铺过来，把整片坡都染成淡淡的金色。草尖上跳着光，像是碎了的金子洒了一地。偶有几朵野花藏在草丛里—白的、紫的、鹅黄的，都不大，细看才认得出来，像是草坡上别在胸口的几枚小小的勋章。

一个人在坡上走着，什么都可以想，什么都可以不想。脚下的草软绵绵的，踩上去没有一点声响。空气里有泥土的腥气，混着青草特有的清甜，深深地吸一口，肺腑之间便觉得清澈起来。这时候，鸟鸣声从坡下的林子里传来，一声长，一声短，不急着把话说完，也不怕人听不见。远处村庄的屋顶上，已经升起了几缕炊烟，直直地升上去，到了半空才散开，淡蓝淡蓝的，像是谁用毛笔在天边淡淡地抹了一笔。

想起小时候，奶奶也常在傍晚牵着我到村口的坡上散步。她走得很慢，脚步细碎，一只手牵着我，另一只手扶着腰。她教我认那些野花—这个是蒲公英，那个是打碗花，叶子圆圆的是荠菜。她说话的声音很轻，像是怕惊着地里的虫子。走到坡顶，她就停下来，看着远处的村子说：“你看，咱们家的烟囱冒烟了，你妈在做饭了。”然后她说：“咱们慢慢走回去，不急。”那时候不懂“不急”是什么意思。现在懂了。

人这一生，要赶的路太多了。小时候赶着长大，长大了赶着成家，成家了赶着立业，立了业又赶着让孩子长大。一辈子都在路上，一辈子都在赶路。可是赶到了又怎样呢？错过了多少路边的花，错过了多少青草的香，错过了多少夕阳慢慢落下去的时刻。所以还是“缓缓归”吧。

这坡上的青青草，一岁一枯荣，从不急着长高，也不急着枯萎。它们就那样青青地绿着，该长的时候长，该黄的时候黄。陌上的归人，也该学着草的样子—不急。

夕阳终于落下去了。天边还剩一抹红，薄薄的，像是谁用胭脂轻轻抹了一下。村庄里的灯一盏一盏亮起来，暖暖的黄，像是地上长出来的星星。我转过身，顺着来时的路往回走。走得极慢。草在脚下沙沙地响，像是和我说再见。我也在心里轻轻地说—缓缓归，缓缓归。（动力能源中心 刘晓滨）