我们村外，有方不大不小的水塘。

塘是野塘，没人管，水也不算清，浅浅的，底下淤着厚厚的泥。村里人洗衣洗菜，都去村前的渠，那里水活。这塘便荒着，只长些水草，浮着绿萍，夏天里惹一塘的蛙鸣。我小时候路过，总觉得那水是腥的，塘是死的，没什么看头。

直到有一年，塘里忽然冒出几片圆圆的叶子来。起初只有两三片，贴着水皮，蔫蔫的，也不起眼。过些日子，叶子多了，大了，开始有高高低低的梗子挑出水面，顶着些青青的苞。再后来，某个清晨，那苞忽然就开了。

是第一朵莲。太阳从东边塬上探出半张脸，光斜斜地打过来，正好落在那一朵花上。花瓣是粉的，尖上晕着些红，越往下越淡，到根部几乎是白的。花瓣张开着，中间一簇嫩黄的蕊，托着一个淡绿色的小莲蓬。水珠在花瓣上滚着，被阳光一照，亮得像碎银子。

后来年年夏天，那塘里都有莲。也不多，就一片，稀稀朗朗的，开起来却热闹。粉的，白的，还有半粉半白的，高的矮的，有的性子急，早早开了；有的慢性子，等别的快谢了，她才懒洋洋地绽开一两瓣。花开的时候，整个塘都不一样了。水还是那汪水，泥还是那摊泥，可有了这几朵莲，一切都活了起来。蜻蜓立在苞上，青蛙蹲在叶心，风过的时候，满塘的叶子都翻着绿浪，哗啦啦地响。

那气味也好。不是扑鼻的香，是淡淡的，幽幽的，要你走近了，俯下身，才肯给你一点。那香里有水的润，有叶的青，有阳光晒过的暖，还有一点点说不清的、干净的甜。你闻着那香，心里那些毛毛躁躁的东西，就都静下来了。

我那时不懂什么出淤泥而不染，只觉得这花好看，好看得让人心里舒坦。后来念书，学到周敦颐的《爱莲说》，老师在讲台上念：“出淤泥而不染，濯清涟而不妖。”念到“香远益清，亭亭净植”时，窗外忽然有风吹进来，我一下子想起了村外那方野塘。那些在浊水里立着、在日光下开着的花，忽然从纸上站了起来，活生生的，就在眼前。

老师说，这是君子之德。我似懂非懂，只记得那几句话，在心里扎了根。许多年后，我离家到了城里，再没见过那塘莲。城里的公园也有莲，种在整齐的池子里，有石栏围着，有牌子写着，开得也盛，可总觉得少了些什么。少了什么呢？少了那股野气，少了从淤泥里挣出来的那股劲儿，少了浑浊里开出的那份干净。

前阵子看新闻，说有个人，做了几十年官，退休后被查了。他住的房子里，藏着成捆的现金，发了霉，生了虫。他妻子说，那些年从没睡过一个安稳觉，一有敲门声就心惊肉跳。他儿子结婚，他不敢去；他父亲去世，他不敢送。战战兢兢几十年，到头来，什么也没落下。

我看着那条新闻，忽然想起那塘莲。它们生在淤泥里，却开得干干净净；它们立在浊水中，却站得亭亭玉立。淤泥是它们的来处，却不是它们的归宿。它们把根扎在泥里，却把花举到天上。

这世上有两种干净。一种是生来就干净的，像玻璃，像蒸馏水，一碰就碎，一混就浊。还有一种，是从淤泥里长出来的干净，是在浑浊里守住的干净，是见过了脏、见过了黑、见过了所有不堪，却还是选择干净的干净。

莲是后一种。廉，也是后一种。

这份干净，比天生的干净更难，也更贵。莲只开一夏。风霜一来，花瓣落了，叶子枯了，只剩几根枯梗，立在寒水里。来年再发，是另一拨根、另一批叶、另一拨花。可廉不一样。廉是一个人的事，也是一代一代的事。你今天守住了一次，明天就多一分底气；你把这底气传下去，后人就多一分骨气。它不是花，开过就谢；它是种子，落进土里，就能生根。

人这一辈子，总要有些东西，是你自己守着的。守着它，不为名利，不为夸耀，就为了夜深人静的时候，你能对得起自己。那时候，敲门声不惊你，风声不扰你，你睡得踏实，醒得坦然。那才是千秋的事。（生产管控中心  郭超锋）